BUS 72

Un index posé
Sur le froid de la vitre
Du bus 72
Dans la dernière rangée
Quand il roulait trop vite
Mon cartable et ma blouse

La buée des fenêtres
Devenait l’écriture
Où je posais mes lettres
Au hasard

Quand la chaleur montait
La peau collait au skaï
Moi j’enlevais ma blouse
Le soleil transpirait 
dans le bleu du sky
au-dessus du 72

j’égrenais les voyelles
comme un livre d ‘images
en traversant la ville
dans les embouteillages

les secousses, les pavés
et puis les ratés du moteur
si quelquefois ma main tremblait
je résistais aux ralentisseurs

J’ai appris à écrire
Dans la dernière rangée
Du bus 72
Un fauteuil en faux cuir
Un index posé
Mon cartable et ma blouse

Ecrire dans la buée
Faut de l’inspiration
Mais surtout par pitié
Pas d’climatisation